高平是我家，那片用时光酿成的暖土，高平是我家，时光酿成的暖土

高平是我家，那片被岁月浸润的暖土，记忆里的老街巷藏着祖辈的叮咛，炊烟袅袅中飘着饭菜香，晨光里的市集满是熟悉的笑脸，时光在这里酿成了醇厚的暖，是母亲缝补的旧衣，是父亲田埂上的背影，是邻里闲坐时的家常话，每一步都踏着温热的回忆，每一寸都浸着亲情的温度，这片土地用最朴素的温柔，让“家”二字有了最踏实的模样。

“高平是我家”——这话从舌尖滚出来时，总带着一股温热的甜，不是宏大叙事里的“故乡”，也不是地图上的一个坐标，是清晨推开门撞进鼻腔的煤炉香，是巷口老槐树下摇着蒲扇的闲话，是灶台上咕嘟作响的酸辣汤，是无论走多远，回头总能看见的那盏灯。

高平的四季，是童年的调色盘

我的记忆里,高平的四季从不单调，春天是南边麦田的绿浪，跟着爷爷去田埂上拔草，裤脚沾满苍耳子，他却指着远处的山说：“你看那桃花开得，像谁家姑娘抹了胭脂。”夏天是傍晚的西瓜摊，冰镇西瓜一刀切下去，红瓤黑籽，甜得人眯起眼，卖瓜的大叔总多送一勺，说“高平的娃，得够甜”，秋天是村口打谷场的喧闹，稻谷堆成小山，大人们挥着连枷，孩子们在谷堆里打滚，笑声比谷粒还蹦得高，冬天是窗上的冰花，奶奶的手总捂得热乎乎的，把我冻红的小手包进她掌心，说“高平的冬天冷，但人心热”。

后来我才知道,那些“热”，是高平的底色，土地从不吝啬，把阳光、雨水、风霜都酿成养分，养活了一代又一代人，就像村口那棵老槐树，根扎在土里，枝叶却伸向天空，守着村庄，也守着每个归人的路。

高平的人，是血脉里的牵挂

“家是什么？”我问过奶奶，她正在择菜，手指翻飞间，把黄叶扔掉，留下最嫩的芯。“是灶台上的烟火，是邻里间的问候，是有人等你回家吃饭。”

高平的人,活的就是这份“烟火气”，东头的张婶会做一手好酱菜，每家每户的坛子里，都装着她送的一勺；西头的李大爷是老党员，村口的路坏了，他二话不说拿起铁锹修，说“路平了，人心就齐了”；就连巷口的小卖部，阿姨总记得我爱吃的糖，每次回去都偷偷塞给我一颗，“长大了，还回来找阿姨要糖吃啊”。

最难忘是小时候生病,妈妈背着我往村卫生所跑，夜路黑黢黢的，她的喘气声比我的咳嗽还响，到了卫生所，医生一边扎针一边说：“别急，高平的医生，心里都有杆秤。”后来我懂了，那杆秤称的是情分，是“远亲不如近邻”的实在，是“一方有难，八方支援”的担当，这样的人，这样的情，让高平像个大家庭，每个人都是彼此的亲人。

高平的味，是刻在骨子里的乡愁

有人说,乡愁是味觉的记忆，对高平人来说，这味儿，是酸辣汤里的醋香，是烧豆腐的焦香，是夏天街边的凉粉，是冬天热腾腾的烩面。

我最爱跟着奶奶去赶集,集上的摊位挤挤挨挨，卖菜的、卖肉的、卖布的，吆喝声此起彼伏，奶奶总会买上一块五花肉，说要给我做“高平特色红烧肉”，肥肉炖得入口即化，瘦肉嚼劲十足，汤汁拌米饭，能吃下两大碗，她说：“高平的肉，得用高平的水炖，才有味。”后来我走了很多地方，吃过很多山珍海味，却总觉得少了点什么，直到有一次，在异乡的厨房里，学着奶奶的样子炖肉，当香气飘出来时，眼泪突然掉了下来——原来那味儿，不是调料，是奶奶的爱，是高平的魂。

还有高平的烧豆腐,铁板上的豆腐滋滋作响，撒上辣椒粉和葱花，咬一口外焦里嫩，满嘴都是烟火气，小时候我和小伙伴们在巷口玩，饿了就买两块，蹲在石阶上吃，豆腐烫得直哈气，却舍不得放下，现在回去，还能看见那个熟悉的摊位，老板还是那个笑呵呵的大叔，见我就说：“回来了？给你多放点辣椒，还是老味道。”

高平的路，是走向世界的根

这些年,高平变了，柏油路修到了村口，盖起了新楼房，年轻人出去闯世界，老人守着老屋，日子越过越红火，但变的只是模样，不变的是根。

表哥大学毕业后去了北京,在大公司上班，每次回来都要去老槐树下坐坐。“总觉得心里空落落的，”他说，“直到回了高平，闻到这泥土味，才踏实。”是啊，高平的路，通向四面八方，但无论走多远，我们都是从这片土里长出来的，根永远扎在这里，就像风筝飞得再高，线还在放风筝人手里；我们走得再远，高平永远是我们家。

如今我也在外地工作,手机里存着高平的照片：春天的桃花、夏天的麦田、秋天的谷堆、冬天的雪人，每次想家了，就翻出来看看，仿佛还能闻到那股熟悉的煤炉香，听到奶奶的呼唤：“娃，回家吃饭了。”

高平是我家,不是地图上的一个点，是刻在心里的温暖；不是记忆里的片段，是融入血脉的深情，这里有我长大的脚印，有我爱过的人，有我忘不掉的味，无论何时何地，只要想起“高平是我家”，心里就踏实——因为那里，有我的根，有我的爱，有我永远回得去的家。