宝贝，那把小雨伞，我想先放下了，那把小雨伞，我先放下了

那把曾为你撑过风雨的小雨伞，伞骨间还留着并肩走过的温度，如今我轻轻将它折起，不是遗忘，而是懂得有些守护不必时刻紧握，褶皱里藏过的细雨和阳光，都成了心底温柔的注脚，放下它，不是为了告别，而是为了腾出手，去接住更多晴空，也给自己一个轻装前行的理由，有些告别，是为了更好的相遇。

清晨的雨又来了,细细密密的，像牛毛，像花针，打在窗玻璃上，洇开一片朦胧的水汽，我拉开抽屉，那把蓝色的小雨伞安静地躺在里面，伞骨还是去年你缠着我买的那款，伞面上印着小小的黄色小鸭，你说“下雨天也要有小鸭陪呀”，手指碰到冰凉的塑料伞柄，忽然想起昨天你说的话：“妈，今天我自己带伞吧，你不用送我了。”

宝贝,我不想带小雨伞了。

这句话在心里盘桓了一整夜,像窗外的雨，淅淅沥沥，怎么也停不下来，你还记得吗？从你上幼儿园开始，这把小雨伞就成了我包里的“常驻嘉宾”，每天早上，我都要把它和你的水杯、绘本一起塞进书包，嘴里念叨着“天气预报说有雨，带着伞小心淋着”，你总嫌麻烦，嘟着嘴说“妈，你看天明明是晴的嘛”，可我还是固执地塞进去，仿佛只要伞在，就能为你挡住所有的风雨。

后来你上了小学,雨伞换成了大一号的，伞面上的小鸭变成了卡通奥特曼，你开始喜欢自己背书包，却总在放学时，举着湿漉漉的伞跑过来，把伞尖的水珠蹭在我衣服上，得意地说：“妈你看，我没淋雨！”我笑着帮你擦头发，心里却想：还好带了伞，不然这小傻瓜肯定要感冒。

再后来你上初中,个子比我还高了一截，书包里塞满了试卷和习题集，那把伞被你嫌弃“占地方”，常常塞在教室抽屉里落灰，可我还是每天出门前检查一遍天气预报，只要一丝云彩飘过，就会把伞悄悄塞进你书包侧袋，你有时会叹气：“妈，我都多大了，你还把我当小孩儿。”我嘴上应着“好，好，下次不带”，手却诚实地把伞折好，放进包里。

昨天你站在门口换鞋,阳光从窗外照进来，在你头发上跳跃，你突然回头说：“妈，今天我自己带伞吧，你不用送我了。”我愣了一下，想说“万一预报不准呢”，可看着你认真的眼睛，那句“小心淋雨”卡在了喉咙里，你背上书包，拉开门，风把你的衣角吹起来，你挥挥手，像一只终于要试翼的小鸟，消失在楼道里。

宝贝,我不想带小雨伞了。

不是因为我不再爱你了,恰恰是因为太爱你了，我看着你从那个会因为一滴雨就躲在我身后的小不点，长成会主动说“我自己来”的大孩子，你开始有自己的判断，有自己的勇气，甚至开始“嫌弃”我过度的保护，就像小鸟总要离巢，就像小树总要迎风，我该学着放手，让你自己去面对人生的风雨了。

那把小雨伞,曾是我为你撑起的一片小小的天，可我知道，你的世界，远比伞下的空间更广阔，或许会有淋湿的时候，或许会有狼狈的瞬间，但那些湿透的衣裳，那些在雨里奔跑的脚印，都会成为你成长的勋章，就像你小时候学走路，总要摔几跤才能学会站稳；就像你学骑自行车，总要磕破膝盖才能掌握平衡。

雨还在下,我站在窗前，看着楼下的梧桐树被雨水洗得发亮，忽然想起你小时候，雨天最喜欢踩水坑，溅起的水花比你的头还高，你咯咯地笑，我在旁边举着伞，生怕你摔跤，现在想来，那些溅起的水花，那些笑声，才是童年最该有的样子——不怕湿，不怕脏，只管尽情地玩，尽情地长大。

宝贝,我不想带小雨伞了，我想把伞的位置，留给你自己撑起的天空；把担心你的心，变成相信你的勇气，未来的路，或许会有晴空万里，也或许会有狂风骤雨，但妈妈会在这里，看着你，等你，等你带着自己的伞，从容地走过每一个雨天，也等你告诉我：“妈，你看，我能行。”

雨停了,天边挂起一道彩虹，我想，我终于可以光明正大地，把那把蓝色的小雨伞，收进柜子里了。