十七岁的草，十七岁的草，青春的青芒

十七岁的草，是石缝里倔强顶开的嫩芽，是风雨里弯腰又挺直的脊梁，它不似春花娇艳，却以沉默的绿意铺展成长——在课桌的方寸间扎根，在试卷的褶皱里蔓延，在少年们无声的泪与汗中汲取力量，草尖顶开碎石，如同十七岁撞开迷茫的墙；露珠在叶脉滚烫，恰似青春未说出口的滚烫心事，它或许平凡，却用最坚韧的姿态告诉世界：生命的意义，不在于被看见，而在于向下扎根，向上生长，终将把荒芜的时光，染成一片连绵的绿洲。

操场角落的石缝里,钻出一丛草，不是什么名贵的品种，就是最常见的狗尾巴草，秆细、叶窄，顶着毛茸茸的穗子，风一吹，就跟着晃两下，像一群怯生生的小脑袋，探出头打量着这个陌生的世界。

我十七岁那年,总爱坐在操场边的看台上，盯着这丛草发呆，那时我刚上高二，成绩中游，不算坏，但也算不上好，每天被卷子淹没，早读时困得睁不开眼，晚自习后拖着步子回宿舍，总觉得日子像被晒蔫的叶子，软塌塌的，没什么生气，直到那天体育课，我躲着阳光，蹲在石缝边，看见这丛草——它就那么硬生生地从水泥裂缝里挤出来，根须在黑暗里胡乱抓着，却把一抹绿，固执地顶到了阳光下。

后来我常去看它,春天时，它刚冒出嫩芽，被路过的同学一脚踩倒，第二天再看，又直挺挺地立起来了，叶尖上还挂着露珠，像刚哭过却倔强不肯认输的小孩，夏天暴雨，操场积水漫过脚踝，我担心它被淹，雨停后跑去看，它果然倒伏在泥里，叶片沾着泥点，可茎秆还是绿的，只是弯着腰，像在给大地鞠躬，又过了几天，它竟慢慢直了起来，穗子比以前更丰盈了，风一吹，穗子扫过我的手背，毛茸茸的，带着点扎人的温柔。

班主任说,十七岁是扎根的年纪，那时我不懂，只觉得十七岁像一场漫长的雨，湿漉漉的，看不清前路，模考成绩出来，我又退步了，躲在宿舍的被子里掉眼泪，听见窗外风声呼啸，突然想起那丛草，它被踩倒、被淹没，却从来没说过“算了”，它只是默默地长，把根扎得更深一点，把叶伸得更远一点，好像在说：“你看，活着，就是要在土里扎根，在风里站直。”

高三那年,我把“十七岁的草”写在了书桌的右上角，每天刷题刷到眼花，就抬头看看窗外——操场角落的石缝里，那丛草已经长成一小片了，狗尾巴穗子随风摇曳，像一片小小的绿浪，有天晚自习，我趴在桌上打盹，梦见自己变成了一棵草，在土里悄悄积蓄力量，根须扎进更深的地方，叶片向着光的方向舒展，哪怕被石头压着，也要在缝隙里，开出自己的花。

毕业那天,我又去看了那丛草，它已经比我还高了，穗子沉甸甸的，在夕阳下泛着金光，风过时，整片草都在摇，像在对我招手，我突然明白，十七岁的草，从来不是为了谁而开，它只是活着，用尽全力地活着，就像我们十七岁的年纪，不必急着开花，不必急着结果，只要把根扎稳，把脊梁挺直，总有一天，会像这丛草一样，在属于自己的角落里，长成一片风景。

如今我早已离开校园,却常常想起那丛草，它教会我，平凡不等于平庸，渺小不等于软弱，十七岁的我们，或许都像石缝里的草，带着点笨拙，带着点倔强，可只要心里有光，脚下有根，就能在岁月里，长成自己想要的模样。

就像十七岁的草,沉默，却有力；平凡，却向上。